Somos o espaço entre as pernas de Garrincha

Inspiração

2006-10-19T09:29:00.000-07:00

Ah, que comédia mais sofrida,
Que risada triste é essa vida!
Quero remédio para noite dolorida,
Em copos largos, dá-me a benção da bebida.
Quero meus sonhos, minha alma, meu canto
Essa gente triste me matou com tanto pranto.
Bebo, bebo e bebo; por que o espanto?
Estranho mesmo é quem não bebe tanto.
E nesse mundo ninguém bebe mais que eu,
Pois se bebia, certamente já morreu
E digo logo que esse aí não foi ateu,
Foi a bebida que o levou mais junto a Deus.

Tem gente aí que se consola com as lágrimas,
Já o poeta, quando triste escreve rimas,
Eu que sou pobre, se planto manga, colho lima,
Mas sou bicho forte e um copo cheio me anima.
Sigo bebendo, mas mantenho meu sorriso,
Sofro também, mas não mais do que preciso,
Espero o fim, calmo, não profetizo,
Enquanto há vida vivo, bebo, idealizo.
Inspiração é o que peço, nada além,
Encho o copo e sei que logo a musa vem,
E assim, quem sabe, eu até alegro alguém.
Um brinde aos deuses, dou meu gole, e amém!

Soneto a um Pai Sabichão

2006-10-14T07:20:00.000-07:00

Não pensa que tu sabes o que eu penso
Não pensa que tu sabes o que eu faço
Não pensa que tu sabes o que eu tento
Não pensa que tu sabes o que eu caço
Não tenta mudar o jeito que vivo
Não tenta fazer-me compreender
Não tenta dizer-me do que preciso
Não tenta transformar-me em você
Não diz que ainda sou novo e não sei
Não diz que entendes como viver
Não diz que tu sabes tudo e é rei
Não diz que entenderei quando eu crescer
Não pede que eu viva em estagnação
Deixa-me ser o que dita a razão

2006-10-13T10:32:00.000-07:00

Eu quero amor feinho.
Amor feinho não olha um pro outro,
uma vez encontrado é igual fé,
não teologa mais.

Adélia Prado

O amante e o filósofo

2006-10-12T13:00:00.001-07:00

Essência

Morre o poeta se as palavras eu lhe tiro?
Destrói-se a poesia quando queimo o papel?
Acaba-se a paixão se eu abafo o suspiro?
E por acaso o pintor deixa de ser sem seu pincel?

Não mais há música sem as cordas do piano?
Não há memória se um dia eu esquecer?
Morre a coragem quando cai um espartano?
E se não há sábio então termina-se o saber?

Não mais é triste a tristeza sem as lágrimas?
Não há idéias se não pensa o pensador?
Não dizem nada as palavras sem as rimas?
Não fica o encanto quando voa o beija-flor?

(E o amante termina:)
E o que ficará quando morrer esse escritor?
A sua essência, nada além do teu amor.

(Já o filósofo:)
Assim não temo o que está por vir,
Fica minh'alma quando meu corpo partir.

Sociedade dos Poetas Adormecidos II

2006-10-11T17:44:00.000-07:00

Um poeta sem diploma, um diploma sem poeta,

Qual você escolheria? Qual você seria?

Antes uma alma sem papel, ou um papel sem alma?

Ó escolha cruel, a poesia ou o papel?

Sem Diploma

- Jayme Caetano Braun

Bendito aquele que estuda
porque estudar é importante,
embora o ignorante
tem sempre um santo que ajuda,
às vezes a sorte muda,
quando existe um santo forte,
cada qual procura um norte,
por isso não encabulo
- que a tava que bota culo
é a mesma que bota sorte!

Meu tetravô foi fronteiro,
meu bisavô domador,
o meu avô - alambrador
e o meu pai foi carreteiro;
a mim não sobrou dinheiro
pra cursar a faculdade,
mas tive a felicidade
graças ao nosso senhor
e me tornei payador
pra guardar a identidade!

O estudo é muito bonito
e até muito necessário,
mas este cantor primário,
cruzando o pago infinito,
continua - a trotezito,
mesmo sem ser diplomado
e me sinto conformado,
o que é meu - ninguém me toma,
pois duvido que um diploma
torne um burro advogado!

Como é lindo colar grau
num salão de faculdade,
embora essa qualidade
não transforme o bom em mau,
o Jayme Caetano Braun,
dessa linha não se afasta,
a inspiração não se gasta
nem me torna mais cruel,
eu conquistei um anel
o de gaúcho - e me basta!

Contos do 2º Clichê

2006-10-10T06:17:00.000-07:00

Ontem à noite me encontrei com um mendigo,
Ele em trapos e eu em terno fino.
Eu simplesmente buscava um novo amigo
Enquanto ele tentava ser divino.
Uma bala quase lhe tirou a vida,
Sem piedade, algum malandro na esquina,
E o homem de família já perdida
Me contou como voltou a sua rotina.
Mas vez alguma vi o homem reclamar
De sua vida, dos Deuses ou da sorte,
Ao contrário, ele veio exaltar
Os desafios que ganhou e até a morte.
Pois só queria dividir sua alegria
Sem maldade, com vontade, como podia.

Sociedade dos Poetas Adormecidos I

2006-10-09T17:38:00.000-07:00

Aqui inauguro a Coluna da Sociedade dos Poetas Adormecidos,

pois vocês 'podem acabar me matando, mas jamais me machucarão!'

Essa eu dedico aos imaturos adultos funcionários públicos e semelhantes que procuram ilusões e não percebem a poesia da vida.

Peço desculpas por ser em inglês, mas essa continua sendo a lingua que falo melhor, apesar de minhas recentes tentativas de botar pra quebrar com o português. Me digam se querem traduzida... e prometo que procurarei mais obras em uma língua facilmente legível.

Achei melhor começar com uma apologia à poesia. Como alguém que segue piamente a virtude, não queria parecer contraditório quando prezo Platão e Shakespeare ao mesmo tempo. Já citei Socrates acima, agora cito Shakespeare:

"Dost thou think, because thou art virtuous, there shall be no more Cakes and Ale?"

– Shakespeare, Twefth Night, or What You Will

Eu vos digo, se temos entretenimento, melhor que seja profundo e belo, e agora, meu poema do dia:

I Would not imitate a petty thought,
Nor coin my self-love to so base a vice,
For all the glory your conversion brought,
Since gold alone should not have its price.
You have your salary; wasn't for that you wrought?
And Wordsworth has his place in the Excise.
You're shabby fellows – true – but poets still,
And duly seated on the Immortal Hill

– Lord Byron, Don Juan

E, como um poeta sensível a ouvidos clássicos, dedico minha participação nesta revista a Homero, o profeta cego, e todos os filhos que sua palavra gerou.

uuuuuhhhbrigado...

Dinamismo de Conjunto

2006-10-09T08:45:00.000-07:00

Nem todas as vitórias do mundo encontram abrigo do esquecimento nos intervalos de luz e sombra a quem acompanho.

São pontos de convergência de muito do que sou e não me permito saber. Captam a todo instante e daí vem minha casa, onde estou mergulhada: estática. Deles, sou zona de ressonância, estou entre os trilhos, a respirar.

Sou a pregnância, eles o filho sentado à direita.

Minha paixão em quantas instâncias acontecerá? Já se iniciou? Carrego os estigmas, quando quase cicatrizes, deponho.
Abrem-se novamente quando a sombra aparece, minha e deles, e a luz vai direcionada a outrem. A estiagem vem em seguida quando da memória ilumino a mim mesma, a saber que um segundo é expressão menor do infinito.

Eles, a quem golpeio amorosamente, participam da desfragmentação que trabalha em múltiplos pólos. Magnética: une, organiza, produz eternidade.

Um Poema Beat dos Anos 40 para a Única Cantora de Jazz Viva Que Eu Conheço

2006-10-08T21:49:00.000-07:00

Que testes mais óbvios que os Deuses me mandam.
Parece que estão orgulhosos de meu avanço,
E por isso, me mandam a confirmação de mim para mim.
Mas talvez isso sirva como treinamento para um futuro além de mim,
Para que eu possa enxergar não uma, mas todas.
Para que, finalmente, seja o monge que vejo em meus sonhos azuis-claros.
Mesmo assim é uma pena, e só uma pena,
E uma pena que flutuará pela noite,
Me dando frio em momentos e amor em outros.
Até que no julgamento final, pelo menos o primeiro desta etapa,
Ela caia do céu com a coroa que já me foi reservada.
Até lá eu confio na eternidade de todas as opções,
E serei paciente, pois ninguém deliberadamente se faz mal.
... Um dia ela me fará um bem, como faz agora ao ser honesta.

Uma Amostra Clássica

2006-10-08T21:16:00.000-07:00

Nós somos os perdidos nesse mundo de caos pós moderno, pois somos os únicos que tocam o eixo da suprema eternidade do progresso, enquanto as ovelhas de Israel choram pela falta de sabedoria de pastores ecléticos e gritam os nomes de nossos irmãos como se soubessem pronunciá-los.

Nós somos João Batista. Não somos classicistas, pois somos clássicos. Ser clássico não é viver no passado, nem amá-lo; ser clássico é saber da existência do passado e por isso entender o presente e ser deveras profeta.

Nossa missão é educar nossos filhos com a piedade de Abraão, a infalibilidade de Platão e a determinação de Ernesto Guevara.

Nós somos os óculos de João Lennon, a careca de Mussolini, o bigode de Hitler, a barba de Fidel, as botas de Stalin, o chapéu de Napoleão, o espaço entre as pernas de Garrincha e o grito de Ray Charles.

Nós somos o eco de familiaridade que se ouve no vale do avanço: o elo entre Epíteto e Bob Dylan.

Por fim, somos Noé, a escrita é nossa arca e as grandes conquistas de nossos antepassados são nossos animaizinhos acasalados.